Esperemos a los bárbaros,
se escuchan ya los tambores,
dejemos la puerta abierta
a su furia purificadora.

Las aves se han marchado,
el cielo es de ceniza
y la leche está agria,
nada merece salvarse.

No obedeceremos más
al tañido de las campanas.
Las ruinas de nuestros templos
serán testimonio eterno
del equívoco y la mentira.

Invoquemos a los bárbaros,
pronto acudirán a nuestro llamado.

Abril 2010

Cada día el sol nos recuerda
que su luz es sólo una caricia prestada.
La noche desencadena la voracidad de los relojes,
las estrellas no son suficientes
y debemos llevar el pan y la luz
para sobrevivir al desierto,
atravesar descalzos y ciegos
sobre la eterna ceniza
de los segundos derramados,
esperando que las aves anuncien
que aún existimos.


Abril 2010

Esta es una ciudad sitiada,
rodeada por las piedras de un sepulcro.
Al caer la noche la muralla parece derrumbarse,
la oscuridad provoca un espejismo liberador,
gracias al sueño adivinamos que existe el mar.
Durante el día los simulacros nocturnos
intoxican a las máquinas,
éstas responden con odio,
sabotean los deseos del aire,
los pájaros se estrellan contra el cielo mineral,
desilusionan a los participantes del desfile.
Todos estamos sordos,
el asfalto es el único que habla,
caminar es un acto pecaminoso,
la urbe se nutre de los pasos que intentan escapar,
es imposible abandonarla en línea recta,
se debe negociar con las esquinas,
desafiarles con furia vegetal.
Las ventanas vigilan nuestra rebelión,
esperan que desistamos
antes de que termine el día.

25/05/98

Zócalo's Blind Blues. 1986.

Es demasiado pronto
para olvidar el invierno.
La frontera de las ventanas
no retiene la resignación,
que escapó como los gatos.
He tomado un turno de papel
en la ventanilla de la esperanza,
alguien lee un horóscopo atrasado.
Dejaré los zapatos bajo la cama,
antes que la noche me obligue a dormir.
El periódico de hoy anuncia que mañana
a las 13:30 inicia la primavera.

19/03/98

Durante los días del carnaval solía desfilar por el pueblo una colorida comparsa, sus integrantes bailaban alegremente al ritmo del estridente grupo de músicos que seguía sus pasos a corta distancia. Diablos, calaveras y entes afeminados se contorsionaban por las calles seguidos por una turba de chiquillos y curiosos, mi madre decía que eran las putas y borrachos del “cabaret”, que aprovechaban la ocasión para pedir dinero de puerta en puerta. Se detenían durante varios minutos frente a los negocios y casas para ejecutar su grotesco espectáculo y al finalizar éste, uno de aquellos extraños personajes extendía el sombrero para recolectar monedas entre los espectadores. El desfile duraba gran parte del día y deambulaba por todo el pueblo durante horas, algunos niños intentábamos seguirle gran parte del trayecto, pero en la medida que se alejaban y caía la noche, decidíamos regresar a nuestras casas. Nunca logramos seguir a la comparsa hasta el final de su recorrido ni comprobar si efectivamente este terminaba en el “cabaret” y, si justo allí, los bizarros personajes se despojaban de sus disfraces y surgían debajo de estos las putas y los borrachos que según mi madre habitaban en el prostíbulo del pueblo.

"Ordenar bibliotecas es ejercer de un modo silencioso el arte de la crítica."

Jorge Luis Borges